Il
y a dans cette rondelle comme des airs de déjà vu (ou entendu). Comme toujours
depuis … ouais, au moins.
Les Slaves sont deux. Un batteur et un guitariste
(liste interminable de prédécesseurs dans cette formule minimaliste, furieusement
tendance pendant les années 2000, un peu moins maintenant que les White Stripes
sont débandés et les Black Keys mainstream). Les Slaves sont jeunes (la
vingtaine) et Anglais. Ma foi, nobody’s perfect. Rasés et tatoués comme tout
prétendu rebelle en recherche de respectabilité (faudra un jour expliquer à
tous ces chérubins en colère que c’est pas le poil ras et l’encre sur les biceps
qui feront d’eux les prochains Che, ça suffira pas, ou quand la rébellion a ses
normes, ses codes, ses repères visuels et esthétiques, c’en est plus vraiment
de la rebellion, c’est plutôt du panurgisme, mais bon, on va pas débattre
là-dessus …).
Qui foutent deux bichons ou pas loin (le clebs des mémères réacs
à breloques et permanentes) sur leur pochette. Qui baptisent leur skeud en
hommage – réponse désabusée – doigt d’honneur (à vous de choisir) au premier
Hendrix. Qui l’enrobent d’un rose fluo comme un clin d’œil subliminal aux
couleurs fluo du seul disque des Pistols (parce que les Slaves sont des punks,
je vas vous l’expliquer …). Qui reprennent quasiment le lettrage et le logo des
crétins de Slayer (ou de Twisted Sister, ce qui niveau crétinerie, revient à peu
près au même)… comme une litanie sans fin de toute une symbolique vue et
entendue des milliards de fois dans tous les groupes « sérieux ».
Les Slaves (diminutif de « you are all
slaves » leur slogan et accessoirement nom de leur pages web) ne font pas
dans la dentelle, reprenant la mise du slogan en musique là où des gens comme
Clash ou Specials avaient lâché l’affaire il y a trente cinq ans (d’autres s’y
étaient essayés entre-temps, avec plus ou moins de bonheur, et le premier qui
dit Rage Against Bidule se ramasse un glaviot dans la face). Les Slaves c’est
du véner sans fioritures, avec un batteur-chanteur (enfin, plutôt
batteur-rappeur, il chante pas vraiment, du moins pas au sens Otis Redding du
terme) minimaliste et martial, et un gratteux adepte des gros riffs qui tachent
et qui dégueulent de distorsion. Un peu comme les Royal Blood, diront ceux qui
veulent avoir l’air malin et montrer qu’ils connaissent des disques sortis
après 1953.
Ici, on en arrive au moment crucial où il faut
prendre position, lever ou baisser le pouce pour ces Spartacus du riff. Bon,
moi, avec toutes les réserves d’usage (voir plus haut) et toute ma mauvaise foi
(je m’en tape des Slaves), je les défends ces deux minots. Ils ont aligné
treize titres plutôt bien foutus, c'est-à-dire bien crétins et gueulards, dans
une parfaite rigidité madmaxienne (on fonce, puis on regarde combien on en a
écrasés en passant), ont l’air, comme tout imbécile heureux qui se respecte,
très fiers d’eux et seraient même prêts à continuer sur la lancée pourvu qu’on
se souvienne d’eux dans six mois.
Face aux calibrages, aux « cœurs de
cible », aux « niches » (ouah, elle est subtile, celle-là,
putain le talent que j’ai), ces deux merdeux adressent un fuck-off électrique à
tous les centristes musicaux de la galaxie. « Are you satisfied » est
un bloc, qui sent certes la redite vers la fin, alternant punkeries
pistoliennes, heavy metalleries judaspriestiennes, voire grungeries
nirvanesques avec une naïveté et un aplomb réconfortants. Preuve qu’ils ont
peut-être vraiment du talent, ils osent même une ballade acoustique éraillée (le
morceau-titre, genre de « On a plain » de Nirvana ) et un final « atmosphérique »
qui ne convaincra absolument pas les ceusses qui trouvent captivant le dernier Pink
Floyd (ou le dernier Gilmour).
Allez vous faire foutre les Slaves. Vous avez ma bénédiction
….
Pour pas accabler, on va dire que c’est la faute à la
pression. Ou une erreur de parcours. Parce que là, genre baudruche qui se
dégonfle, il a fait fort le Parker (ouais, Parker, de son prénom Kevin, c’est
Tame Impala à lui à peu prés tout seul). Même si le web est plein de gens qui
le trouvent génial ce « Currents ». Bon, faut pas déconner …
Tame Imapla 2015 (Parker au milieu en bas)
De quoi donc il retourne t-il ? En gros, le Parker
s’était vu qualifier sur la foi d’un premier disque
(« Innerspeaker ») sympathique et surtout d’un second plus consistant
(« Lonerism ») de génie du moment, tendance absorption de cinq
décennies de zizique de djeunes et déglutition à sa propre sauce. Genre le chef
de file du « renouveau » psychédélique version chansonnette azimutée.
Avec dans son sillage sa « famille », de son égérie Melody Prochet
(la française qui faisait une sorte de revival Daho sous le nom de Melody’s
Echo Chamber), à ses potes australiens de Pond,
et j’en passe… Perso, je trouvais tout ça assez sympathique, mais bon,
de là à crier au génie …
« Currents » est semble t-il un disque de
rupture, un disque de solitaire. Parker s’est même passé de David Fridman (au
vu de ce que ce dernier a commis avec les Vaccines, c’était peut-être une bonne
idée), leader des Flamings Lips et promu au rang de producteur, sorcier
bidouilleur de vieux synthés. Parker fait à peu près tout le boulot tout seul.
Bon point, ce « Curents » est cohérent, on peut pas le lui reprocher.
Une unité de son, d’ambiances, une direction et un choix musicaux clairement et
pleinement assumés. Mais alors le résultat …
Empilage de tonnes de synthés des années 80, voix à
l’hélium, morceaux broyés par un son où se combinent infra-basses et suraigus
qui encadrent des couches et des couches de synthés … Il faut quand même être
gonflé ou sacrément inconscient (voire les deux) pour en tirer un résultat
honorable. Aller jouer sur le même terrain que les new waveux de l’electro-pop
anglaise circa 82-85, personne de sensé et de bon goût ne s’y était encore
risqué. La misère d’Orchestral Manœuvres ou les premiers trucs chelous de
Depeche Mode en ligne de mire, fallait oser. Quand bien même le côté désuet de
ces choses-là peut leur conférer aujourd’hui une certaine patine amusante. Le
problème, ça n’a jamais été les synthés, mais toujours ceux qui en jouent. Même
si on pourrait dire la même chose des guitares, des basses, des binious et des
flûtes traversières …
De même, de même ...
« Currents », alors qu’il me semble être un
disque tout ce qu’il y a de plus sérieux, du moins dans l’esprit de Parker, moi
il m’afflige au premier degré et me fait sourire au second, comme une blague
limite de potache. « Let it happen », la longue pièce montée
inaugurale, que le grand cric me croque si c’est pas totalement du Pet Shop
Boys (la voix à l’hélium en plus). Ce qui est pas une insulte, les Boys étant
tout de même de géniaux mélodistes, mais là, aujourd’hui, à quoi bon. Un disque
qui commence par un malentendu comme ça, c’est pas bon. Et rien ne s’arrange
par la suite. « Nangs », on dirait une balance du Floyd vers 72 quand
Rick Wright testait ses claviers, « The less I know », ça fait tellement
penser à Moroder et Chic qu’on dirait le dernier Daft Punk, la ballade surchargée
« Eventually » semble chasser sur les mêmes plates-bandes pompières qu’Arcade
Fire, « Disciples », on dirait du Lio (si si, je vous assure) des années
80 passé à la mauvaise vitesse, « Past life » et sa voix au vocoder réveille
le fantôme de Michou Jackson, « ‘cause I’m a man » a tout de la ballade
simplette qui finit par faire un hit … Perso, je trouve rien dans cette galette
pour relever un tant soi peu le niveau …
Faudra vite passer à autre chose, garçon …
Du même sur ce blog :
Un petit tour au Rock’n’Roll Hall of Fame des has-been,
ça vous dit ? Vous savez, là où on trouve les cadavres de tous ces types
morts (pas forcément physiquement), toutes ces superstars qu’ont pas sorti un
bon disque depuis au moins vingt ou trente ans, les Bowie, Stones, Springsteen,
Prince, Wonder and so on … Pourquoi cette balade gothique me direz-vous ?
Ben pour voir si Neil Young ne s’y trouve pas …
Un cas à part, lui. Nettement plus vieux que la
plupart des croûtons suscités, et qui s’est entêté à sortir de bons disques
dans les années 60, 70, 80 et 90. Qui dit mieux ? Personne, même pas
Dylan. Ouais, mais voilà, le bon Neil depuis pile vingt ans (le fabuleux
« Mirror Ball » avec les tocards du grunge Pearl Jam, fallait le
faire, sortir pareil chef-d’œuvre avec pareille ribambelle de pas bons …),
n’était plus que l’ombre chauve de lui-même, on le voyait traîner ses larsens
et ses rouflaquettes tombantes sur tout un tas de galettes qui sentaient la
redite, le pilotage automatique et l’inspiration aussi sèche qu’un vagin de
centenaire. A tel point que le seul truc qui ait fait illusion, c’était le
soundtrack de « Dead man », tout en saturation et grondements
guitaristiques, enregistrés live pendant que défilaient les images de Jarmusch.
Problème, sans les images justement, ce truc est inécoutable …
Neil (Plus Très) Young 2015
Par contre, Neil Young avait quelque peu accentué
son côté Don Quichotte, soutenant de plus ou moins bonnes causes, de plus ou
moins catastrophiques candidats à la Présidence US (alors qu’il est Canadien,
de quoi il se mêle, ce con ?), se lançant dans des combats épiques perdus
d’avance. Comme sa dernière tocade, le Pono, iPod version hi-fi, censé grâce à
un encodage (de mouches ?) novateur, donner un son qui déchire sa mère …
alors que le brave Neil, t’écoutes ses disques, on est quand même assez loin du
Pharell Williams sound, t’as le choix entre de la saturation et du folk
acoustique, pas besoin de stéréo de la mort pour ça, mais bon, c’est Neil Young
et ses croisades …
Plus haut fait d’armes, l’ancien Roi des Hippies s’était
reconverti dans l’humanitaire social concerné, était devenu la pierre angulaire du Farm Aid, ce téléthon
musical annuel pour les paysans américains, encore plus mal barrés que les
bouseux d’Europe, ce qui n’est pas rien. Et on le voyait chaque année depuis
trente ans arpenter les scènes du Midwest en compagnie de Willie Nelson (prenez
des notes, y’a des trucs qui ont leur importance) et John (anciennement Cougar,
on ne rit pas) Mellencamp, vous savez le Springsteen campagnard, celui qui fait
des disques (pas mauvais au demeurant) sur des petites villes et des
épouvantails…
Et pourquoi il fallait que Young les soutienne les
culs-terreux yankees ? Ben en gros parce qu’ils se faisaient niquer grave
par toute l’industrie agro-alimentaire,
peu soucieuse d’environnement, de commerce équitable, de partage et
autres balivernes de gauchistes révolutionnaires et surtout prompte à ramasser
tout le brouzouf qu’on pouvait tirer de l’agriculture. Principale cible :
la multinationale Monsanto (on y arrive … quoi, qui a dit enfin ?) qui
fournit graines et semences et pesticides divers pour que tes mouflets ils se
gavent d’OGM et pèsent deux cent kilos à quatorze ans … En fait, Neil Young,
c’est un peu le José Bové de son continent, la guitare en plus et la pipe en
moins …
Promise Of The Real
Et aux concerts du Farm Aid, Young découvre les fils
de Willie Nelson, Lukas, leader et guitariste, et Micah (comme papa est de
toutes les éditions, ça aide pour se faire connaître, népotisme quand tu nous
tiens …) et leur groupe Promise of the Real. Un groupe qui casse pas trois pattes
à un canard transgénique, mais qui assure d’après quelques extraits écoutés, le
minimum syndical en termes d’americana sans imagination. On sait pas trop
pourquoi, Neil Young convoque ces minots pour enregistrer un disque. « The
Monsanto Years » donc. Le truc à gros sabots, le gros pamphlet, la charge
incendiaire qui mange pas de pain, mais qui fait bien dans un CV, ou, vu l’âge
du Neil, dans une prochaine épitaphe : « Il est mort guitare au
poing, dénonçant les complots des suppôts du capitalisme sans frontière qui
exploitent les autres, les ruinent pour s’en foutre encore plus plein les
fouilles etc, etc … », alors que les mecs maintenant ils ont la flemme de
se brosser les dents, ils achètent un bidule électrique qui leur bousille les
gencives, tu parles s’ils vont se bouger pour faire la révolution … Et bizarrement,
la rumeur enfle, prétendant que vous allez voir ce que vous allez entendre.
Sauf qu’on me la fait pas, des retours du diable vauvert orchestrés par le buzz
de vieux schnocks qui seraient meilleurs à 70 balais qu’à 25, y’en a chaque
semaine. Et quand t’écoutes leurs rondelles, oh putain la misère …
Et plus par réflexe boulimique que par conviction,
tu mets le skeud dans le lecteur, t’appuies sur Play … une intro folky
électro-acoustique dont voudrait même pas Hugues Aufray(ses), tu te dis que
cinquante minutes ça va être long et que comme il fait un putain de cagnard,
vaudrait mieux aller chercher une mousse pour aider à tuer le temps. Sauf qu’au
bout d’exactement vingt et une secondes, il se passe un truc, y’a la foudre qui
sort des haut-parleurs. Un riff de brontosaure, hyper cradingue, saturé, une
batterie aplatissante jouée par un mammouth en rut, un tempo rampant comme un
crotale ébouillanté, la voix du Neil certes vieillie, breathless mais toujours
reconnaissable entre dix millions. Et les neurones en surchauffe font clignoter
des titres qu’on croyait à jamais disparus, des « Down by the
river », des « Cortez the Killer », des « Hey hey
my-my », des disques comme « Live rust », « Ragged
glory », « Weld », « Mirror ball », … Ouais, carrément … Le Neil Young que j’aime is back, alive and very well.
« A new
day for love », il s’appelle ce titre inaugural de « Monsanto
years ».
Un peu fatigué, quand même, le Loner
Et ça va durer comme ça jusqu’au bout. Sauf sur
« Wolf moon », la ballade acoustique éternelle, comme tout le monde
en pond, et Young particulièrement sur « Harvest » ou sa fausse suite
« Harvest moon ». Et ce « Wolf moon » n’aurait pas dépareillé
dans ces deux classiques, c’est dire son niveau. « The Monsanto
Years » est à peine un peu moins bon que « Ragged glory » (parce
70 balais le Neil, parce que Promise of the Real c’est pas Crazy Horse, que
Lukas Nelson c’est pas Whitten ou Sampredo, et que moi aussi j’ai plus vingt
ans …). Il y a des choses raisonnablement inenvisageables ou qu’on croyait
maintenant inaccessibles à Young, cette colère électrifiée tous potards sur
onze, ces coulis de distorsion, ces duels épiques de guitare, ces slogans braillés
rage aux tripes. Des titres comme « People want to hear about love », «
Workin’ man », « Monsanto years», sont
proprement exceptionnels et « A rock star bucks a coffee shop », avec son
refrain à limite de la rupture et son irrésistible gimmick sifflé est un des
dix meilleurs morceaux que Neil Young ait jamais écrit. Et ne me dites pas que
j’exagère, c’est brothers and sisters la putain de vérité vraie …
Après tout, c’est leur problème aux Vaccines. Ils étaient
apparus avec un premier disque plein de morgue indie-rock anglaise au titre
interrogateur (« What did you expect from the Vaccines »).
Aujourd’hui, on peut répondre : « Plus rien ».
C’est pas que je veuille les défendre, rien à cirer des
Vaccines, mais je subodore le deal avec la major, genre « hey les minots,
vous vous rendez compte le cul bordé de nouilles que vous avez, être sur une
major, avec du fric pour faire de vous des stars, alors les gosses, oubliez les
Clash, les Libertines, les Strokes, c’est des trucs bons pour les vieux rockers
qui sont tous au chomdu et achètent plus de skeuds, nous on sait, notre métier
c’est de refourguer de la zique à qui en veut bien, on va vous dire ce qu’il
faut faire, et à vous les bimbos, la coke et les jets privés, on se contentera
de 97% des bénefs de votre affaire … ».
Tout ça pour participer au NME Music Awards ?
Ce « English graffiti », c’est la vieille pute sexagénaire
qui s’est fait remonter le cul et les tétons, s’est fait injecter du botox
partout où y’avait de la place, s’est maquillée comme un poids lourd portugais,
et corsetée avec les rebuts de placard de Mylène Farmer, espère trouver des
michetons à cent euros la pipe. Sauf que non, c’est trop too much, ça se voit
de trop loin que c’est une arnaque …
« English graffiti », on espère pour eux que
c’est pas un hommage à Led Zep ou à George Lucas, et on préfère pas savoir à
quoi ils font allusion (même si la chanson du même titre est d’assez loin la
meilleure du disque, mais ces gougnafiers ne l’ont mise que sur la version
DeLuxe ou expended ou un truc du genre …). « English graffiti », ça
sonne le rappel de tous les trucs ringards qui ont marché depuis au moins
trente ans. Et que la ringardise soit faite exprès (les Cars ou les Pet Shop
Boys étant dans deux domaines différents les premiers noms qui me viennent à
l’esprit) ou pas (tous les nullards de hair metal, d’euro-electro-synthé pop,
tous ces loukoums rances pour heavy rotation sur les college radios, …).
On relève avec tristesse, mais pas étonnement que le
responsable de cet amas gluant est David Fridman, que l’on a connu plus inspiré
y’a quinze-vingt ans avec les clowns tristes des Flaming Lips, et qui entre
reprises risibles de 33T des Beatles ou du Floyd, est devenu un producteur
« spécialiste » des vieux synthés « à la mode ». Alors quoi
qu’on trouve sur « English graffiti » ? De tout donc, et pire
encore. Les choses les moins mauvaises sont au début (comme sur leur précédent
« Come of age », d’un calibre très nettement supérieur, malgré – déjà
– un parti-pris un peu trop clinquant), la power pop énervée de
« Handsome », le trop mignon pour être honnête mid-tempo « Dream
lover » avec ses gros emprunts au (on ne rit pas) « Final
countdown » de Europe, ou l’hommage ( ? ) aux Ramones
« 20/20 » (qui en l’occurrence vaut tout juste la moyenne, parce que
les Ramones n’ont jamais foutu de saxos ou de synthés dans leurs morceaux).
Sandinista ? 1er Ramones ? Euh, non, les Vaccines ...
Le disque dans sa version « normale » est court
(35 minutes), mais a le temps de s’aventurer vers des mélodies à la Phil
Collins, des synthés à la Eurythmics des mauvais jours, voire même un truc
sautillant et crétin de Van Halen de la fin de la période David Lee Roth (oui,
je sais, il est revenu depuis, et il aurait pas dû …), la chose en question
s’appelle « Give me a sign », c’est un mix affligeant de
« Jump » et « Panama ». Et puis, certainement pour faire
indie-dans-l’air-du-temps, les Vaccines clôturent par un un court instrumental
psyché-space totalement hors sujet.
Même leur chanteur-leader Justin Young semble nettement
en retrait par rapport à « Come of age » (où pourtant il était censé
souffrir de problèmes aux cordes vocales), et livre des parties chantées
quelconques au milieu d’un barouf kolossal (hein, mon salaud, tu la sens, la
monnaie de la major, hein, tu la sens et t’aimes ça, hein mon cochon …) signé
Fridman, avec des batteries herculéennes, des riffs dantesques de glam metal,
et une quincaillerie synthétique à faire pâlir les fans de Tangerine Dream …
Décidément, je dois être devenu trop vieux … ou eux sont devenus
trop nuls …
Des mêmes sur ce blog :
Son premier skeud, « Cabinet of curiosities » en
2013, avait rehaussé le niveau affligeant des années 2010. Le type totalement dans
son truc, reprenant les choses là où les ténors de la pop psyché des 60’s les
avaient laissées, et une collection de putains de chansons comme il n’y en a
pas deux poignées de contemporains qui savent les torcher.
Le petit prodige néerlandais avait laissé entendre que
faire des disques c’était pas trop son truc, qu’il préférait bidouiller en
studio, et pourquoi pas pour les autres. Heureusement, y’a que les corniauds
qui changent pas d’avis. Le Jacco a passé deux ans sur la route et sur les
planches et nous sort maintenant ce « Hypnophobia » (la phobie du
sommeil, dans la langue de Florent Pagny). « Cabinet of
curiosities », c’était estampillé 66-68. Logiquement, deux ans plus tards,
Gardner se retrouve en 1970. Et de ses périples all around the world, il a du
entasser une collection de synthés vintage, car ce sont eux qui dominent
« Hypnophobia », et particulièrement le Mellotron. C’est pas vraiment
une surprise, on avait compris que le garçon était fan ultime des Zombies, dont
le chef-d’œuvre maudit « Odessey & oracle » peut être vu comme
une brochure commerciale au dit Mellotron.
Mais autant « Cabinet … » était une collection
de chansons de structure « classique », autant
« Hypnophobia » va plus loin. Gardner semble vouloir dépasser le
format chansonnette (deux titres sont des instrumentaux, et les lyrics de
quelques autres doivent tenir sur un timbre-poste) pour s’attaquer au concept
de climat, d’ambiance. Tout en évitant le piège du funeste prog qui pointe ses
gros sabots dans ces cas-là. Exercice de style casse-gueule. Et réussi.
On retrouve les fondamentaux du bonhomme. La pop
cafardeuse, le folk-rock mélodique. Autant ils étaient l’essence du premier
disque, autant ils ne servent que de trame – dont il s’extrait facilement –
pour celui-là. Les Zombies sont toujours là, le Brian Wilson d’après « Pet
sounds » aussi. Le bouffeur de space cakes Barrett itou, mais cette
fois-ci, le Floyd sans lui affleure dans nombre de plages. Le Pink Floyd
captivant de la fin des 60’s, en perpétuelle hésitation entre chansons et
longues suites atmosphériques, celui en gros des disques « Meddle »
et le soundtrack de « More », mais aussi par extrapolation, des
relents du Gainsbourg de « Melody Nelson » (les cordes évanescentes, chez
Gardner les machines ont remplacé les hommes) et de leurs imitateurs-disciples
(le Air de « Moon safari » ou de « Virgin suicides, qui cumulent
les influences Gainsbourg-Floyd).
« Hypnophobia », c’est un bloc, un pavé dans la
mare, et en l’occurrence celle du Kevin Parker de Tame Impala, auquel on a
souvent comparé Gardner. Bon, le gentil Australien envapé, reste sur le coup
loin derrière à mon sens. Tout au plus pourra t-il se vanter d’avoir inspiré à
Gardner sa coupe de cheveux.
Deux titres de « Hypnophobia » renvoient à un
folk millésimé, le bon « Face to face » et le dispensable « Make
me see » (moins de deux minutes, ça va, ça passe vite). Le folk sert de
point de départ à « Brightly », mélodie de rêve comme savait en
torcher Cat Stevens (avant que Mahomet lui bouffe les neurones), et puis le
titre s’envole, porté par une fabuleuse progression instrumentale que n’aurait
pas renié Brian Wilson (avant que le LSD lui bouffe les neurones). Un des
sommets du disque.
Les autres ? « Find yourself », énorme
single qu’on risque de pas beaucoup entendre sur NRJ, on dirait un inédit de la
B.O de « More ». « Before the dawn » (huit minutes), c’est
la pièce de bravoure du disque. Porté par une batterie très krautrock et une
trouvaille mélodique entêtante au synthé, ce titre est d’une fausse simplicité,
en perpétuel mouvement, décollage hypnotique assuré. « Hypnophobia »
le morceau multiplie les trouvailles atmosphériques, et les temps étant ce
qu’ils sont, pourrait passer pour le « Echoes » de son époque.
Avec ce disque, Gardner signe un superbe doublé et s’extirpe
haut la main du piège souvent délicat du deuxième album. Comme en plus il sort de
l’indie pur et dur (il est signé ce coup-ci sur PIAS, qui sans être une major est
une structure « sérieuse ») et que s’exhiber sur scène ne le rebute pas,
il se pourrait bien qu’il devienne quelqu’un qui « compte », dont on entend
parler.
Pour une fois, ce sera mérité …
Du même sur ce blog :
On pourrait se poser plein de questions, du genre
pourquoi tout ce barouf dans tous les médias spécialisés (ou pas) au sujet
cette miniature australienne (comme si ça suffisait pas avec KyKylie Minogue,
les chanteuses d’un mètre cinquante, talonnettes compensés comprises), en plus
même pas canon avec son visage poupin et donc ses faux airs de McCartney with
boobs. Surtout qu’elle est aussi charismatique, causante et souriante que le
mime Marceau un soir de déprime … Moi je vois qu’une explication, c’est qu’elle
a fait un putain de bon disque. Qui plus est dans un des genres les plus
ringards et moqués aujourd’hui, le folk-rock.
Bon, remarquez je dis folk-rock pour dire quelque chose,
parce que si quelqu’un voit la moindre similitude entre ce « Sometimes
… » et les skeuds des Flying Burrito Brothers, je passe le reste de mes
vieux jours à écouter en boucle l’intégrale de David Crosby. Courtney Barnett,
c’est folk parce que ça raconte des histoires, souvent tristes (et
personnelles, on sait plus à quel niveau on doit prendre le clown qui fait pas
rire du clip de « Pedestrian at best »), c’est rock parce qu’il y a
plein de guitares aux sons bizarres, trafiqués, plus proches de Sonic Youth que
d’Yves Duteil (et celui qui pense Television a bien raison). La damoiselle cite
dans ces interviews des gens éminemment respectables (Lou Reed et le Velvet,
Billy Bragg, Neko Case, les Lemonheads, Wilco …). De plus elle a quelque peu
gravité dans la galaxie des Dandy Warhols, a repris sur scène un album entier
d’INXS (?!), et chante souvent (en fait scande plutôt) comme la Sheryl Crow des
débuts, avant que l’Américaine tombe amoureuse de cyclistes dopés (pléonasme)
et se la joue à plus de quarante balais bimbo flower-power, mini-jupes et
tétons en avant … Autrement dit, Courtney Barnett, c’est pas monolithique, pas
un gimmick qui tourne en boucle sur la durée du skeud. Ça part un peu dans tous
les sens, tout en restant cohérent d’un bout à l’autre … pas exactement le genre
de démarche facile à entreprendre, et encore moins à réussir …
On a quelquefois des machins qui rappellent le Beck (non,
pas Jeff, l’autre, le scientologue) des débuts, quand il concassait et malaxait
le folk avec des rythmiques proches du hip-hop (« Elevator
operator », « An illustration … »), on trouve même à la fin un
blues dénudé (la Courney et seulement sa gratte), ça s’appelle « Boxing
day blues », et ça sonne surtout pas comme la Tracy Chapman soporifique de
l’autre siècle.
La petite australienne s’aventure même dans des titres de
sept minutes. Le premier (« Small poppies ») est une ballade qui
commence sobrement avant qu’un crescendo de guitares (Barnett ? parce
qu’il y a un autre type à la gratte dans son band) y mette un peu d’électricité
tordue. Le second titre étiré (« Kim’s Caravan ») m’a tout l’air d’un
jeu de pistes musical, où l’on passe de murmures d’instruments dans une
ambiance glaciale et dépouillée, voix à la Nico, avant qu’arrivent des guitares
lancinantes à la Lou Reed ou Sonic Youth (« Kim » pour Kim
Gordon ?) et un final en lourd et lent déluge électrique façon doom metal
(« Caravan » pour « Planet Caravan » de Black
Sabbath ?).
Mais on trouve aussi plein d’autres choses dans ce skeud
au titre en forme d’hymne à la fainéantise. Et du rock, tendance ‘n’roll qui
dépote. « Aqua profunda ! », on dirait même du pub-rock tel que
le servaient chaud Feelgood ou les Inmates. « Dead fox », on jurerait
un tribute aux guitares toute particulières dont FatBob Smith tartinait les
disques de Cure, « Debbie Downer », avec son gimmick fabuleux d’orgue
vintage (Vox ?), ça fait ressurgir les oubliés amerlos du Paisley
Underground, plus précisément les Bangles des débuts (« Going down to
Liverpool », ce genre). Avec « Nobody really cares … », on se demande
si la petite Barnett ne connaît pas Antoine (c’est les accords des
« Elucubrations » avec un refrain façon la version de
« Gloria » de Patti Smith), alors qu’avec le hit (ou qui mériterait
de le devenir) de rock’n’roll lo-fi « Pedestrian at best », on a
droit à une variante du riff de « All day and all of the night » des
Kinks. Cultivée, la dame …
Un groupe de djeuns qui regardent dans le
rétro ? Ben ouais … Forcément, y’a plus que ça comme solution, se référer
à des temps plus ou moins lointains qui rockaient et roulaient, parce que
inventer quelque chose, il semblerait bien qu’on ait fait le tour de la question
depuis bien longtemps.
Twin Peaks 2014
Ceux-là, les Twin Peaks, Américains de Chicago, ils
sont pas forcément meilleurs que d’autres. Ils ont juste l’air moins engoncés dans
un trip de moine copiste, à savoir qu’ils font pas une fixette sur un son, un
genre ou une époque bien précise. En d’autres termes, ils se croient pas en 67
ou 73 … Ils sont peut-être plus fûtés que d’autres pour se faire remarquer.
Avec leur nom qui renvoie à une célèbre série d’un des types qui comptaient
vraiment dans le cinéma des années 80-90, et une pochette visiblement
extrapolée d’un des disques (« Wild Honey » 1967) de la période
triste-dépressive des Beach Boys de Brian Wilson. Pourquoi pas aussi une allusion
à « Wild honey pie » et « Glass onion », deux morceaux à
messages énigmatiques de Lennon sur le Double Blanc… Juste des clins d’œil,
parce qu’il n’y a rien dans ce « Wild onion » qui fasse songer à
Badalamenti, Julee Cruise, de la sunshine pop cafardeuse, ou aux Fab Four …
Non, juste seize titres, pour pile 40 minutes,
autant dire que les Twin Peaks ne donnent pas dans le prog tarabiscoté, mais
pas non plus dans le punk speedé et crétin. Y’a de la recherche, des envies de
construire des chansons plutôt pas mal foutues (ça fonctionne assez bien dans
la plupart des cas), de mettre en place des « climats », des
« ambiances » (là, c’est un peu plus problématique). Il me semble qu’ils
sont plusieurs à chanter (ou alors y’a un super caméléon au micro), et tout ça
est emmené par un batteur pousse-au-cul qui me fait beaucoup penser au Keith
Moon des early Who …
Twin Peaks 2015 : la famille de nerds s'agrandit
Ces minots (tout juste la vingtaine sonnée) se
prennent pas trop le chou, et font visiblement les morceaux qu’ils auraient
aimé entendre chez les gens qu’ils aiment bien. Alors forcément, y’a de la
référence qui pointe le bout de son nez, on peut au détour d’un titre, d’un
son, d’un gimmick, d’un arrangement, voir apparaître l’ombre des Who (« I
found a new way »), des Byrds (« Mirror of time »), des Beach
Boys (« Sloop Jay D » !!!), d’Oasis (à plusieurs reprises), de
Tom Petty (l’étonnant et frappant « Sweet thing »), de Roxy Music (le
sax de « Strange world »), d’un T.Rex doo-wop (« Mind
frame »), … C’est assez marrant, souvent bien vu, d’une qualité largement
supérieure à la moyenne …
Pour moi, y’a quand même quelques petits problèmes …
On saisit pas très bien où ils veulent en venir, ça part un peu trop dans tous
les sens, et dans un monde musical où tout est de plus en plus hyper-formaté,
vont avoir des soucis, les Twin Peaks, pour trouver une chapelle qui veuille de
tels messies … Ensuite, ça se délite quand même à mesure que les titres passent,
les premiers titres surclassent ceux du milieu
et de la fin, on a l’impression que malgré sa durée modeste « Wild onion »
souffre du syndrome du remplissage forcené … Ces jeunots risquent de devenir les
Hives de leur génération, brillants mais tournant vite en rond. Et contrairement
aux Suédois, ils n’ont pas pour le moment ni l’image cartoon ni une major derrière
…
C’est le principe de la mode, quand y’a un truc dans
l’air du temps, tout le monde se prend pour une girouette. A moins de vivre
dans le califat de Daech, il n’aura échappé à personne que les bricoles sonores
qui ont le zéphyr en poupe s’articulent autour du psychédélisme 60’s et de
toutes ses variations. Donc sur la table de dissection aujourd’hui arrivent les
susnommés Pond, Australiens de leur état, et potes du gourou sonore Kevin
Parker (Tame Impala et autres bricoles).
Ceux-là commencent bien mal. Avant même d’avoir ouï la
moindre note de leur skeud, t’as envie de le foutre par la fenêtre. A moins
qu’il s’agisse d’humour seulement compréhensible par un QI de 160, leur
pochette façon « Cheap thrills » (pour ceux qui étaient dans le
califat depuis cinquante ans, rappelons qu’il s’agit du disque de Big Brother
& the Holding Machin featuring la Reine des Hippies Janis Joplin) ne risque
pas de faire de l’ombre à celle de Crumb. Comme quoi, le bon goût et le talent,
ça se télécharge pas.
Tout le reste, on peut le trouver sur Pirate Bay. En
trois clics, t’as sur ton ordi les derniers logiciels et plug-ins musicaux
crackés, tu te retrouve dans ton deux-pièces-cuisine avec les moyens de Pink
Floyd ou Guetta. Et tu peux passer tes jours et tes nuits à mettre du bruit sur
ton disque dur. C’est là que ça se complique, et on en revient au bon goût et
au talent. N’est pas Phil Spector ou Dr Dre qui veut. Les Pond en sont
l’exemple parfait. Ils donnent dans le psychédélisme lourdement orchestré, ce
qui après tout est leur droit. Multipliant les empilages sonores (et surtout
les vieux synthés 80’s, « marque » de fabrique du Parker déjà cité et
qui produit le skeud) et les pistes vocales (genre chorales sous hélium very
pénibles), plutôt qu’inspirés par le San Francisco sound des late sixties, ils
sonnent finalement très années 2000, genre MGMT, Of Montreal, Flaming Lips ou
Arcade Fire des mauvais jours.
C’est con, parce qu’ils savent écrire des chansons, cette
tribu où tout le monde contribue peu ou prou au résultat final a un sens de
l’architecture mélodique que bien peu vite célébrés aujourd’hui possèdent. Témoins
ces « Holding out for you », ballade intemporelle, « Medicine
hat » folky à l’ancienne, « Sitting up on our crane » qui rappelle les Zombies,
« Outside is the right side », funk-rock à la Red Hot Machin – Funkadelic
… tous bien pourris par des arrangements que perso je trouve ineptes. Adeptes
de la surenchère sonore forcenée, et ne reculant devant aucun challenge insensé,
les Pond livrent ont mis à la fin de ce « Man it feels … » l’éponyme
tournerie pop qui veut jouer dans la même cour que le « Good vibrations »
des Beach Boys tout au long de ces huit minutes et quelque. Las, cet enchevêtrement
d’idées dans un seul titre, sympathique un moment, rappelle sur la durée que n’est
pas Brian Wilson qui veut.
Faudrait voir d’épurer un peu beaucoup les gars, parce que
là, vous êtes pas très impressionnants, mais plutôt chiants …
Des cramés, des vrais … Dotés du nom de groupe le plus
improbable depuis … Zodiac Mindwarp &The Love Reaction au moins. Les King
Gizzard sont une famille nombreuse de déjantés (sept, dont deux batteurs, just
like l’Airplane, l’Allman Bros, et dans leur cas, surtout les Warlocks, deux ou
trois guitaristes et un harmoniciste à plein temps).
Les King Gizzard ne font pas dans l’avant-garde. Comme
une palanquée de groupe actuels, ils donnent dans le heavy psyché 60’s. Mais
autant on devine chez les autres une application à faire comme si, laissant le
plus souvent l’impression de fonctionnaires copistes du rock, avec les King
Gizzard il se passe quelque chose. On sent qu’ils font pas semblant, sont dans
le truc à fond. Il y a dans ce groupe un jusqu’auboutisme impressionnant, une
force de frappe peu commune. Peut-être parce qu’ils sont Australiens, pays-continent
fournisseur de rudes soudards électriques depuis des décennies.
Quand les King Gizzard accélèrent, ils enterrent tous les
fils de Blue Cheer de la création et rivalisent en sauvagerie et puissance avec
Mötorhead, rien que ça … Suffit d’écouter les quatre titres enchaînés du début
qui donnent une suite d’une lourdeur chronique, infimes variations d’un même
martèlement oppressif de guitares et de batteries de plus de dix minutes. Ou
comment pousser jusqu’à la démesure un gimmick de plomb en fusion …
King Gizzard se pose clairement lors de cette intro tous
potards sur onze comme l’héritier de tous ces groupes pour motards from hell,
dans la droite filiation de Steppenwolf, Hawkwind ou des déjà cités Blue Cheer
et Mötorhead. Défoncés jusqu’à l’os, mâchoires crispées, cuirs noirs crasseux
et volume sonore maximum. Petites filles s’abstenir.
Ouais mais voilà, ils sont tellement rétamés que tout à
coup ils passent à autre chose, une folkerie glam très T.Rex, un peu déviante
quand même, comme si on avait passé une camisole de force à Marc Bolan
(« Empty »). Et quand le Roi Gésier et ses Sauriens Magiques donnent
dans la « chanson » (parce que la chansonnette de ces types sonne
quand même plutôt bizarre, si vous voyez ce que je veux dire …) psyché, c’est
du côté des plus cintrés qu’ils vont piocher. Comme le bouffeur de space cakes
Barrett, et leur « Hot water » a des faux airs du « Pow R Toc
H » sur le premier Floyd. On peut dès lors s’attendre à tout, et même au
pire, parce que c’est bien connu, l’acide, ça fait aussi des trous dans le
cerveau. La seconde partie du disque est plus irrégulière, plus en roue libre,
avec dans une paire des titres intitulés comme « jams ». On n’est pas
exactement chez Cream, les Allman ou Gov’t n Mule, on se situe plutôt du côté
de l’enfonçage de clous que de celui de la longue démonstration instrumentale.
Un hommage au 3ème Velvet ? Ou la grosse fatigue ?
Le titre le plus « facile » (tout est relatif
avec ces zozos), c’est le dernier « Her & I (Slow Jam II) », qui
fait assez penser aux rivages abordés live par le Captain Trip Garcia du Dead. En
tout cas rien à voir avec la « Slow Jam I » sorte de reggae (si, si)
seulement envisageable après combustion journalière de quelques dizaines de
joints, et de ce fait le titre le plus cool (au sens Peter « Legalize it »Tosh
du terme) du disque.
Restent pour avoir fait un tour d’horizon complet deux
titres, dont l’un leur vaudra à n’en pas douter une comparaison facile mais
justifiée avec les 13th Floor Elevators du dément Roky Erickson, la sunshine
pop-rock from hell de « Satan speeds up ». Quant à l’autre, pour moi
le meilleur et le plus original de cette galette, « Am I in heaven »
(décidément, ils voyagent beaucoup dans les limbes), il taquine la country
comme le Beck des débuts. Sauf qu’ici, on dirait « Loser » repris par
Sepultura (un peu de plouc music et beaucoup de boucan).
A mon avis, faut en profiter de ces King Gizzard. Et vite.
Je vois pas comment, arrivés à ce stade de décomposition physique et cérébrale,
ils pourraient continuer longtemps. D’autant qu’ils semblent totalement
dépendre (toutes les compos, et une foultitude d’instruments) d’un certain Stu
MacKenzie. Au vu de la musique qu’il compose, le gars doit être à la limite de
l’auto-combustion, genre batteur de Spinal Tap.
Disque du grand n’importe quoi essentiel de l’hiver…
Mon périple m’a conduit en ce 11 Janvier 2015 dans cette
bien étrange bourgade française qu’est Paris. Je me suis retrouvé dans une
foule énorme, agitant force drapeaux et battant le pavé. Comme c’était
impossible de les compter tant ils étaient nombreux, on a dit qu’ils étaient 2
millions, ça au moins c’est du chiffre qui a de la gueule. Tu connais mon
peu de connaissances en matière de ballon rond, j’ai pensé que la France avait gagné la Coupe du
Monde organisée au Qatar. Un autochtone auprès duquel je m’enquérissais du score, me dit que non, pas du tout, il ne
s’agissait pas de football. C’est dommage, cette compétition sera sans doute un
grand spectacle, une magnifique vitrine pour l’exposition au monde des
mirifiques pratiques locales, et l’on peut rêver de voir dans le rond central à
la mi-temps des matchs quelques mains
coupées aux maraudeurs locaux, ou quelque concours de lapidation pour épouses
infidèles. Quand le sport désintéressé et une évolution sociale hors pair se
rencontrent, ce ne peut être que grandiose … Mais je m’égare (et je pourrai
m’égarer encore plus si j’en venais à causer de ce à quoi sont utilisés les
pétrodollars qataris en matière de financement de groupuscules islamistes ayant
peu à voir avec le kop de Boulogne …)
Mon voisin m’apprit que la France se trouvait réunie dans
les rues dans une sorte de sursaut national après avoir connu pendant les jours
précédents une vague d’assassinats visant dessinateurs, journalistes,
policiers, clients de supérette, et quelques autres quidams ayant eu le malheur
d’être au mauvais endroit au mauvais moment. Les troupes de Robocop locaux
ayant réduit en charpie les trois illuminés (enfin façon de parler, y’avait pas
de lumière à tous les étages chez eux) responsables. Lorsque je lui demandai
les raisons de ce carnage, il me dit que les premiers tués l’avaient été parce
qu’ils avaient moqué par leur caricatures le Prophète, le dieu de leur
religion. Quelle ne fut ma surprise de savoir qu’en France, ce pays qui avait inventé le seul idéal
révolutionnaire méritant l’exportation résumé par le triptyque Liberté Egalité
Fraternité, il existât encore des gens pour le fouler au pieds et le rejeter à
grands coups d’armes de guerre automatiques dans ta face, chien d’infidèle …
Emportés par la foule qui nous traîne nous entraîne écrasés
l’un contre l’autre, je me glissai donc avec mon guide de rencontre dans cette
folle sarabande . Il m’expliqua tout ce qui était arrivé dans la semaine, toute
cette émotion, cette crainte et cette colère qui se déversaient maintenant en
un immense défilé de fierté unitaire. Que ce pays est donc un beau et grand
pays me dis-je. Quelques menus détails attirèrent mon attention. Des cars de
policiers passaient, applaudis par le peuple. Qu’avaient donc fait de
particulier ces gens-là ? Leur travail me répondit mon ami. Ce doit être
une coutume locale, je ne manquerai pas quand j’irai au café ou au supermarché
d’applaudir le serveur et la caissière.
A moment donné, il ne fut plus possible de bouger. Une
troupe nombreuse et lourdement armée encadrait un carré de personnages que je
devinais importants. Il y avait là le Président français Hollande, d’autres grands
chambellans de différentes nations, tous plus célèbres et importants les uns
que les autres, les plutôt fréquentables devant, les autres derrière. Je ne vis
pas Poutine ou Medvedev, mon voisin me précisa qu’ils n’aimaient pas trop être
là quand on parlait de liberté (d’autres aussi s’étaient fait porter pâles, et
pas seulement le nord-coréen …), mais qu’ils avaient été bien présents tout au
long de la semaine, l’arsenal des forcenés étant surtout made in Russia … Mais
chut, fallait pas le dire, la France vend aussi beaucoup d’armes. Il y en avait
un qui avait l’air plus protégé que les autres, c’était l’Israélien Netanyahou,
digne héritier d’une vieille famille de bouchers-charcutiers. C’est peut-être
pas tout à fait sa faute, on l’a foutu lui et son peuple dans un pays créé de
toutes pièces au milieu de ses ennemis millénaires. Comme ça, on est sûr que
les marchands de canons seront pas au chômage, merci Yalta …
Netanyahou, c’était la star de la journée. Peut-être pas le
playboy de l’équipe (fallait voir Renzi et Cameron faire les beaux, par contre
Angela était toujours aussi peu euh… canon), mais le meilleur communicant, ça
c’est sûr. Mon ami m’expliqua que c’étaient des Juifs qui avaient été pris pour
cible le troisième et dernier de ces tristes jours. A mon grand étonnement,
parce que je m’imaginais naïvement que dans une République laïque, on était
Français avant d’être juif, ou musulman ou chrétien, ou athée, et que c’était
l’individu qui primait sur sa religion. N’y avait-il pas quelque joueur de
ping-pong parmi les victimes, pour que la communauté des pongistes puisse crier
à la persécution ? Mon voisin me prédit même (il n’était donc pas
éditorialiste) qu’on en viendrait bientôt à plus parler de ces quatre-là et de
leur religion stigmatisée que des premières victimes qui étaient le postulat de
départ ce cette série d’abominations. Mais qui étaient donc ces Charlie
demandai-je ? Une bande de plutôt anars rigolos, amateurs de vannes en
dessous de la ceinture et de canons de rouge, et qui avaient décidé que comme
la liberté, ils n’auraient pas de limites et surtout pas celles que voudraient
leur imposer les bien mal pensants de tout acabit. Ils représentaient l’essence
même de la République et de la laïcité et ils sont morts pour ça … et
maintenant tous les calotins avec des siècles de sang versé à cause de leurs croyances sur les mains,
rejoints par tous les hypocrites sécuritaires de tout poil voudraient placer
leurs putains de dieux au cœur de cette affaire, et faire que ces types qui
sont morts pour défendre une liberté majuscule de leur vivant seraient
maintenant un prétexte pour un tour de vis sur nos petites libertés à tous, un
Patriot Act à la française ?
Je vous le dis, ma
chère Roxane, il a dans cet étrange peuple cosmopolite bien des raisons de désespérer.
J’en ai pourtant vu une d’espérer. Il y avait au milieu de cette foule une
gamine black et musulmane qui chantait à gorge déployée la Marseillaise. C’est les
Messieurs-Dames que l’on voyait fiers comme des coqs ceints de leurs écharpes
tricolores, qui ont maintenant la responsabilité de la faire grandir heureuse
au milieu de tous. La balle, si l’on peut dire, est dans leur camp … Qu’ils essayent
d’être à la hauteur des espérances, une fois dans leur vie, ça pourrait être ça,
le changement … Sinon, les inventeurs du Moyen-âge, comme disait un de leurs
bouffons majeurs du siècle dernier, auront gagné …
C’est la putain de misère, j’vous dis moi … Je
plains les mecs qui écrivent dans des canards musicaux et qui doivent se fader
tous les trucs qui sortent … ce qu’ils prennent par les oreilles, les pôvres …
Doivent se bousculer pour prendre la place du préposé aux rééditions, ou alors se
partager les vieux skeuds qui ressortent, sinon y’a de quoi déprimer sévère …
Bon, vous me connaissez, vous me voyez venir avec
mes grosses savates, un disque des Foals (des qui ? bougez pas, on y
arrive …) sous le bras. Les Foals, un sac sur la tête, les mains attachées
derrière le dos, et tu demandes au premier djihadiste qui passe de les
décapiter au yatagan rouillé sans autre forme de procès. Je devrais pas écrire
ça, je vais encore me faire repérer par un cyber-keuf et voir arriver chez moi
au petit matin blême une escouade de pandores qui vont tenter de me faire
avouer où se planque le mollah Omar … Déjà que ces types, les Foals, existent
encore sans s’être endettés en frais de justice jusqu’à la trentième génération
relève du prodige. Parce qu’avec une pochette comme ça, si Courtney Love-Cobain
y tombe dessus après avoir pris une poignée de coke et un énième râteau de
Billy Corgan (faut être sacrément raide déf, pour essayer de se faire cette
grande asperge chauve, mais bon, chacun son truc …), donc si la Yoko Ono grunge
a pas lâché ses avocats pour plagiat de la pochette de « Nevermind »,
putain le cul bordé de nouilles qu’ils ont, les Foals …
Y'a pourtant vraiment pas de quoi être fiers ...
Oh et puis … comme c’est Noël, le bon Dieu, le
petit Jésus, la Miséricorde, et tout ce bordel religieux qui te pousse au
pèlerinage au supermarché du coin rayon cholestérol, ou bouts de plastoc
cancérigènes pour petits nenfants (imaginez, les moutards, ils ont, à peine venus
dans ce bas monde, le choix entre les métastases sponsorisées par Ken, Barbie
et Nestlé, ou s’ils en réchappent 212 trimestres à pointer à Pole-Emploi …
y’aurait des façons plus drôles de démarrer dans la vie, hein, bon … remarquez
je m’en fous…), je vais faire ma Mère Teresa et pas en dire de mal… Bon, si un
peu, quand même, sinon je perds le peu de crédibilité et de lecteurs qui me
restent.
Les Foals sont Anglais et ont sorti leur première
rondelle en 2007 ou dans ces eaux-là… ça y est, vous les voyez venir, les
boulets (quoique, ça aurait pu être pire, ils auraient pu être de
Brooklyn) ? Les Foals n’ont que peu d’arguments en leur faveur, mais il doit
bien se trouver quelque part sur le web trois clampins qui ont fondé leur
fan-club et qui vont diront, au risque de se claquer les quelques neurones
valides qu’il leur reste, que les Foals, c’est grandiôôôse … faut pas déconner
…
En voilà de belles baudruches ...
Les Foals, c’est pas plus mauvais que nombre de
leurs congénères, mais c’est guère meilleur non plus. Pour se donner bonne
conscience et enfumer quelque puceau musical qui passerait par là, ils se
proclament fans de Joy Division et de Portishead. Que celui qui entend dans
cette rondelle la moindre chose qui rappelle l’épileptique pendu ou les tristos
de Bristol me le fasse savoir, y’a mon mépris et l’intégrale de Yes (putain,
y’avait longtemps, ça fait du bien) à gagner… Les plus malins ou les moins
bourrés auront remarqué que Joy Div et Portimachin ça renvoie aux années 80 et
90. Le NME, Pitchfork et les Inrocks en ont évidemment fait des génies,
s’esbaudissant à qui mieux mieux sur le talent des Foals. Pensez, ils étaient
signés chez Sub Pop, label d’habitude gage de sérieux et de rock’n’roll dans ta
face, même si les Foals c’est pas sérieux et encore moins rock’n’roll. Il faut
reconnaître à ces cinq gugusses au moins une bonne idée. Celle d’avoir mis leur meilleur titre
d’entrée sur le skeud … parce que s’ils l’avaient foutu à la fin, je sais pas
qui de normalement constitué aurait poussé le vice à écouter la onzième plage
de ce genre de rondelles. Tandis que là, après avoir entendu ce « Blue
blood » sorte de new wave madchestérisée chantée par le mec de TV On The
Radio (ça, c’est du descriptif, hein, avouez ...), on se dit qu’ils ont
peut-être été capables de faire aussi bien quelque part sur ce skeud … Ben non,
y’a deux-trois trucs qui se laissent écouter et les autres uniquement si on a
envie de se faire le trip nostalgique Top 50 – Desireless – Luna Parker (gaffe
à l’atterrissage, c’est du violent …).
Ma magnanimité sera
cependant accordée à « Spanish Sahara », malgré un final à la
U2 des mauvais jours et à « Alabaster », même s’il me semble
totalement pompé sur un truc dont j’arrive pas à me souvenir. Le reste, vaste
soupe à la grimace sonore, renvoie dans les meilleurs des cas à de fades
imitations des Talking Heads, Peter Gabriel ou Bowie dans leurs périodes
eighties, ce qui de quelque part qu’on l’envisage n’est pas vraiment une bonne
idée, avec quelques fois pour achever de gâter la sauce, des effets
radioheadiens …
C’était pas forcément mieux avant, mais c’était
moins chiant …
Et que sont les Foals devenus ? Aucune idée …
En écoute et plus si affinités ici
Dave Grohl est un type bien. Alors qu’il doit avoir
mis sa famille à l’abri du besoin pour des générations grâce aux royalties de
Nirvana et des Foo Fighters, il se la joue pas jetsetter arrogant, qui continue
dans le music business juste pour la caillasse. On le voit pas tirer une
tronche de dix mètre sur scène ou sur les photos, et il est toujours prêt à
cabosser une batterie si on lui demande (QOTSA, Probot, voire derrière Sir
Macca pour une reprise d’un classique de Nirvana). Ce type, pour moi le meilleur
batteur de rock vivant, prend son pied guitare en main quand c’est lui qui mène
la danse avec les Foo Fighters.
Et mine de rien, ce chien fou des années 90 est
devenu un dinosaure du rock. Parce qu’il est toujours là (des nouvelles de
Soundgarden, Pearl Jam, Smashing Machins , QOTSA ou Radiohead ?), et
peut-être parce qu’il s’est jamais embourbé dans la cérébralité, la
conceptualisation, ou l’auto-glorification de son auguste personne (j’ai les
noms …). Les Foo Fighters, ça casse peut-être pas trois pattes à un canard,
mais au moins tu peux poser n’importe lequel de ses disques sur la platine, tu
vas pas te faire chier au bout de deux titres … Du bon rock sans prétention …
Jusqu’à ce « Sonic Highways » … comme
faute de combattants, il est quelqu’un qui « compte » maintenant, il
se retrouve avec ses Foo Fighters à la tête d’un projet balèze. Le concept
(aïe), c’est à travers huit titres de capter à chaque fois
« l’essence » d’une ville qui a compté dans la carte du rock US. En
se faisant « aider » par une figure locale, généralement de la six
cordes, et le plus souvent plus un perdreau de l’année (on est tout à coup ravi
que Clapton ou Santana soient pas nés aux States), ce qui peut conduire à des
morceaux avec 4 (quatre !) gratteux (enfoncés, les Ramolly Hatchet). Et
cerise confite sur le cake aux raisins, chaque escapade citadine donnera lieu à un
doc d’environ une heure payé et diffusé par la chaîne HBO. En gros ce que dans
les années 80 on appelait un projet multimédia. Rajoutez à la production une
des figures de proue des 90’s aux consoles (Butch Vig, pousseur de boutons pour
Nirvana ou Garbage), et on s’attend à voir débarquer la grosse machine de
guerre qui va récolter le brouzouf, avec une partie musicale plus ou moins à la
ramasse …
Bon, « Sonic Highways », ce sera pas le
disque du siècle. Mais c’est loin d’être de la daube. D’abord, y’a un son qui
risque de faire date, qui déchire bien sa race comme disaient les jeunes à
l’époque, une puissance de feu décibélique assez impressionnante. Les compos,
on peut bien leur reprocher d’être assez mainstream, de vouloir plaire aux
« kids » (le serpent du mer du wockanwoll, tout le monde en cause,
s’adresse à eux, mais personne en a jamais vu un) et à leurs parents, voire
leurs grands parents, s’ils étaient pas fans des concerts du Grateful Dead. Du
consensuel, oui, mais dans des genres assez pointus, le titre « The feast
and the famine » pouvant passer pour du hardcore centriste. Généralement,
les morceaux sont très typés 90’s, nostalgie quand tu nous tiens. A noter quand
même que Grohl peut se le permettre, parce que le son des 90’s, il y
était un peu beaucoup au cœur.
Malgré ce, j’ai rien trouvé dans « Sonic
Highway » qui me force à appuyer frénétiquement sur la touche Repeat.
C’est correct, voire très correct, ça reste dans la ligne Foo Fighters, et évidemment,
vu les moyens engagés, ça sonne très carré, très pro (c’est pas une insulte). De
temps en temps, des influences assez évidentes remontent à la surface, le
phrasé du Bowie des 70’s au début de « Something for nothing », allant
même jusqu’à un démarquage du « All the young dudes » (sur le très
glam « What did I do ? / God as my witness »). L’essentiel est
cependant bien ricain, bien classic rock (« Congregation »), jusqu’à
un final épique (7 minutes), ce « I am a river » comme un mix réussi
entre le Springsteen de « Born in the USA » et les U2 dans leur
période américaine (« The Joshua tree »).
Vu les moyens déployés, on peut sans trop se
mouiller annoncer que les Foo Fighters seront les incontournables têtes d’affiche
des festivals de l’été prochain. Live et en formation moins pléthorique, les
titres de ce « Sonic highways » devraient bien envoyer le bois. On
peut aussi, et c’est un sacré bon point par ces temps de délayage permanent,
savoir gré à Grohl de s’être cantonné à huit titres et quarante minutes, alors
qu’il aurait été facile au vu des moyens engagés de se vautrer dans un
interminable double Cd.
PS. Même si le batteur crédité sur tous les titres
est l’habituel Taylor Hawkins, y’a un tel niveau de drumming sur « Outside »
que je serais pas surpris si c’était sur ce titre Grohl aux baguettes.
Et la pochette, collage-montage de monuments remarquables des villes "inspiratrices", elle me fait bigrement penser à celle de "Breakfast in America" de Supertramp ...
